有停。

第三鞭，第四鞭，第五鞭。

每一鞭都落在不同的位置，肩胛、后腰、上臂、的上方，每一鞭都带着同样的力道、同样的节奏、同样的那种让人发疯的JiNg准。

她不是在发泄，她是在完成一件作品，一鞭一鞭地、仔细地、耐心地在他身上留下痕迹。

秦绶的双腿开始发软，膝盖不住地发颤，他趴在床沿上，上半身整个陷进了黑sE的床单里，r夹上的铃铛随着他的颤抖不停地响着，叮叮叮叮叮——那种细碎的声音在鞭子落下的间隙里显得格外清晰，像一个不懂得察言观sE的、自顾自地欢笑着的孩子。

他的后背已经布满了红痕，有些地方肿了起来，有些地方破了皮，渗出一丝丝的血珠，在惨白的灯光下看起来触目惊心。

他的眼泪和唾Ye已经把床单洇Sh了一小片。

他的那处——被皮绳紧紧箍住根部的那处——在他趴下的时候垂着，颜sE因为充血而变得b刚才深了一些，但因为被勒住了出口，那种充血不是释放的、轻松的前奏，而是一种被强行阻断的、无处可去的、憋闷的、肿胀的、像有什么东西在里面拼命挣扎却怎么也冲不出来的痛苦。

陶笛笙停了。

她看着秦绶后背上的那些红痕，像是在端详一幅刚刚完成的画，表情里带着一种艺术家的、对自己作品满意又不完全满意的、微妙的审视。

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“转过来。”她说。

秦绶没有动。不是不想，是动不了。

他的身T像被cH0U空了一样，每一块肌r0U都在尖叫着要求休息，每一个关节都在发出抗议的信号。

陶笛笙伸出手，抓住他的肩膀，把他翻了过来。

他仰面躺在黑sE的床单上，后背的伤口压在布料上，疼得他整个人cH0U搐了一下，眼泪又涌了出来，顺着眼角往下淌，滑进耳朵里，痒痒的，但他没有力气抬手去擦。

陶笛笙坐在他身边，目光落在他双腿之间的那处。

那处因为充血而肿胀着，颜sE从浅淡变成了深红，青筋在皮肤下隐约可见，但出口被皮绳勒得SiSi的，什么都出不来。

陶笛笙伸出手指，在那处肿胀的、滚烫的顶端轻轻弹了一下。

秦绶的身T猛地弓起，喉咙里发出一声变了形的、近乎尖叫的SHeNY1N。

那种感觉不是疼——b疼更可怕，是一种被堵住了所有出口的、无处宣泄的、快要爆炸的、让他觉得自己会Si在这里的、灭顶的憋闷。

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陶笛笙看着他的反应，嘴角微微上扬。

“想出来？”她问。

秦绶拼命地点头，动作快而剧烈，像溺水的人抓住了最后一根浮木。

他的眼泪和唾Ye糊了一脸，看起来狼狈极了。

“求我。”陶笛笙说。

秦绶的喉咙里发出含混的、破碎的声音，嗯——嗯——，他在努力地说话，但口球堵着他的嘴，他的舌头被压在球T下面，他发不出任何一个清晰的音节。

他的眼睛红得像要滴血，眼泪不停地往下淌，他看着陶笛笙，眼神里写满了哀求，那种卑微的、把自己放到了最低处的、愿意做任何事情来换取释放的哀求。

陶笛笙看着他，看着他那双被泪水浸透的、红红的、像兔子一样的眼睛，表情里没有任何波动。

她站起来，拿起床头柜上的皮鞭，绕到秦绶身侧。

“不够，”她说，“不够诚恳。”

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然后她继续。