荧光正在消退，像从未存在过。

那冲动来自某更原始的、更本能的渴望。

李华的手指停在屏幕上方。

声停了。

窗外有猫叫。远有架桥上货车的引擎声。隔王秀芝终于关了灯。李华躺在地板上，衬衫敞着，K还穿着，带扣硌得腰疼。

手机屏幕亮了一下。工作群的消息，张发的：“明天八前把修正版报告放我桌上。”

是某更层的东西，从骨髓里往外辐S。

整栋楼都安静下来，只有他自己的T，在黑暗中发只有他能听见的、陌生的嗡鸣。

他关掉龙。

他眨了眨。

隔房间，王秀芝翻了个，在梦里发一声压抑的叹息。

李华盯着那条消息，忽然意识到一件事——刚才在走廊里，他知到王秀芝的恐惧时，有一瞬间，他想回去。他想回去抱住她，告诉她没关系，告诉她她不是一个人。

他盯着掌心。

李华删掉了那条短信。

但他不敢动。

凌晨两十七分。

窗外有车灯扫过，光影掠过天板。

因为只要一闭，就能闻到王秀芝的气味——此刻正从门渗来的，真实的，活生生的，带着泪和沐浴残留的T香。

“C-11序列激活。迎回来。”

“对不起！”李华几乎是吼来的。

凌晨一五十八分。

这些念清晰而确切，毫无猜测的成分。

Y充血时血搏动的余韵。

他攥手机，指节发白。

但号码他记住了。

凌晨三，他终于从地板上爬起来，走浴室。冷冲下来时，他看见镜里的自己——瞳孔边缘有一圈极细的金sE，像日时的日冕。

李华闭上，但闭上更糟。他能知到隔房间的王秀芝——她坐在床边，浴巾还裹着，渍浸Sh床单。她在发抖。她在想丈夫上次碰她是什么时候。她在想自己是不是真的那么不堪。

手机又亮了。这次不是工作群，是一条陌生号码的短信：

他转冲自己房间，摔上门，背靠着门板坐在地。心脏狂，太yAnx突突地疼。他低看自己的手——掌心发红，不是撞的，是某从下透来的度，像血Ye在沸腾。

窗外，城市的夜空泛着暗红sE的光W染。远某栋写字楼的霓虹招牌闪烁了一下，然后灭了。

金sE消失了。

李华睁开，盯着天板的裂。T还在发，尤其是小腹，像有一团火在烧。他扯开领带，解开衬衫扣，肤接到冷空气，但度不退反升。

但那官被撕开的觉，还残留在神经末梢，像一绷的弦，在等下一次拨动。

他m0了一下自己的额——不。

g0ng曾育过的记忆。

李华的T终于开始降温。度像cHa0一样退去，留下一空的疲惫。他撑着地板坐起来，发现手掌在地板上印了汗渍——黏稠的，带着微弱荧光的YeT。

浴室角落的洗衣篮里，王秀芝换下的内K蜷成一团。李华移开视线，但鼻腔里已经捕捉到了——棉布纤维间残留的，她0时分的透明YeT，正在缓慢氧化，气味从微咸转向微酸。